La Recolecta, ejemplo de coraje cívico

Lo otro importante que me distrajo es que mi barrio se transformó en un polvorín de revueltas sociales. Seguro que prejuiciosamente ustedes lo tenían como un lugar donde viven burgueses prósperos que no se calientan por nada que no sea sus intereses. Pues vayan cambiando de idea: ahora podría decirse que La Recolecta es la conciencia social en acción y la vanguardia de la lucha por los derechos de los ciudadanos. Y no crean que esto empezó ahora. Hace ya nueve o diez años que aparecieron los primeros cartelitos pegados en las vidrieras de algunos bares citando a reunirse en la comisaría 17 para discutir los temas que le preocupan a la gente. No hace falta que te haga una lista: La Droga, Libertad o Libertinaje?, Cómo Educar a los Hijos en un Mundo sin Valores, La Inseguridad. (Si, porque lo de la inseguridad no es algo nuevo: hace mucho que mis vecinos detectaron ese flagelo y pusieron manos a la obra, ya que los pelandrunes de los políticos no hacen nada por remediarlo). 

Cuando Macri ganó las elecciones se produjo una especie de suspiro gigante que hizo temblar todos los vidrios de Pueyrredón entre Libertador y Santa Fe. En esos días triunfales mis vecinos charlaban animadamente en corrillos, saludaban con una sonrisa y te abrían la puerta del ascensor. Pero enseguida llegó la primera factura PRO de ABL y se acabó la alegría. Imaginate: después de pagar $20 por un departamento de 150 m2 durante 50 años, algunos propietarios pasaron a pagar $100. Un disparate. Después hubo unos meses de relativo silencio. Era la calma antes de la tormenta, el presagio de una nueva revuelta que finalmente estalló hace un año. Ahi se puso bueno otra vez. Los nombres de las calles volvieron a tener un sentido: los caceroleos en apoyo de las empresas agropecuarias hicieron que French, Beruti, Larrea y Azcuénaga se levantaran de su tumba y volvieran a la vida durante unos días. Hubo escenas de confusión ante las góndolas vacías: señoras enardecidas protestaban primero contra el gobierno pero se alejaban con un murmullo desvanecido en cuanto recordaban que no era el gobierno quien estaba bloqueando las rutas y derramando leche en las banquinas. A pesar de las consignas autocontradictorias que se oían por la calle en esos días era excitante salir a campear un churrasco entre un ondear de boinas con abrojos y bombachas de Aux Charpentiers. Hasta a las alpargatas de carpincho y las guardas pampa de Cardón se les perdonó por un tiempo su falsedad de advenedizas. El restaurante La Quebrada vendió humita y carbonada a cagarse y La Morada y La Estancia se cansaron de repulgar y deliverear empanadas día y noche, porque asi como después de la bomba de la AMIA durante una semana  todos fuimos judíos, durante esos días en mi barrio todos éramos del campo. De ese gran movimiento contestatario que llenaba las calles cada vez que las cadenas de mails convocaban al cacerolazo fue quedando el sonido patético de una ollita solitaria (la de mi vecina de abajo, la psicóloga que pasea a su perro cojo en un cochecito de bebe) hasta que también eso se fue extinguiendo como las velas de Bumberg. Lo que nos salvó del aburguesamiento fue la aparición de El Violador de Recolecta. Eso seguro que lo vieron en la tele. Durante algunas semanas el espíritu de solidaridad vecinal se fortaleció como nunca. Los porteros vigilaban con miradas oblicuas, los maridos acompañaban a las mujeres hasta los taxis, las puertas se cerraban con doble vuelta de llave, se cambiaron cerraduras y se instalaron alarmas en los ascensores, se vendieron silbatos y aerosoles de pimienta y todo ser humano menor de 60 años con caracteres secundarios masculinos era mirado con suspicacia. En esos días olvidate de que una mina subiera al ascensor con un desconocido. Patrullas de espontáneos asesorados por los expertos de la 17 fotocopiaron el identikit del sospechoso y lo pegaron en las puertas de calle. Encima de la cara, que era idéntica a cualquier otra cara de hombre joven morocho asustado, había este texto: ESTE ES EL VIOLADOR DE RECOLETA. Abajo decía MUCHAS GRACIAS. 

Finalmente también ese motivo de unión se diluyó: la policía atrapó al violador (que no se parecía en nada al identikit), no se habló más del tema y desaparecieron los cartelitos. La ingratitud de la clase media no tiene límites.

Pasaron cinco o seis semanas de insoportable calma hasta que la mecha revolucionaria de La Recolecta volvió a prenderse por un buen motivo: los parquímetros de Pueyrredón. Los vecinos se juntaban en una esquina y gritaban por un megáfono 

-Parquímetros no! 

-Parquímetros no!

Después caminaban una cuadra llevando un cartel que decía PARQUIMETROS NO. Si alguien les preguntaba explicaban que hay pocos estacionamientos en la zona y resulta muy caro estacionar donde hay parquímetros. Después de un mes de protestas el gobierno de la ciudad los retiró sin decir agua va. Y ustedes creen que ahí se acabaron los reclamos? Pues no. Sería muy fácil dormirse en los laureles y caer en la inacción, que es el peor de los pecados cívicos.  El cambio de mano de Pueyrredón fue la chispa que puso en marcha un nuevo Recoletazo, para que los gobernantes sepan que con el pueblo no se jode. Esta vez las marchas duraron poco porque Macri no dio mucho preaviso. Un cartel decía NO A LA DOBLE MANO! y otro CON LOS CHICOS NO!  Alguien se desgañitaba traduciendo la consigna por el megáfono: 

-Nuestros hijos corren peligro! 

-La doble mano trae polución!  

-Los edificios no están diseñados para la doble mano!

-Las medianeras se van a rajar! 

Los móviles de la tele obturaban las esquinas y la protesta, que sumaba unas quince personas, aparecía en todos los canales. Oí a una señora que arengaba frente a un micrófono: 

-Queremos vivir en paz! La doble de mano de Pueyrredón es una agresión que no vamos a tolerar! Que Macri de la cara!

 

El día del cambio, el grupo de militantes paró a un colectivo 95 que estrenaba la doble mano. Se bajaron dos morochos gritando "Tamo yendo a laburar, oligarcas!" y los oligarcas les contestaron desde abajo "Nosotros también estamos trabajando por la salud de nuestros hijos!" Hubo unos forcejeos,  el colectivero se bajó con un garrote, los revoltosos recularon, las cámaras de la TV grabaron y el colectivo volvió a arrancar. Colgados uno de cada puerta los dos gronchos iban cantando "Y Macri los cagó! Y Macri los cagó!"

Los vecinos tenían razón: el cambio de mano ya provocó algunas bajas. Una anciana tres años mayor que yo se distrajo y se metió debajo de un colectivo y al día siguiente chocaron un auto y una moto (el conductor del auto no se había enterado del cambio de dirección). Hasta hoy no se vieron rajaduras en los edificios y tampoco un aumento visible del smog. Lo de las poluciones puede ser, pero mientras se sigan produciendo en la intimidad del hogar no nos vamos a enterar. Por ahora lo único cierto y comprobable es lo que cantaban los morochos del 95.