Myrna Minkoff no ha muerto

y vuelve a la carga.
Pasaron más de cuatro años desde el último post, y sería una ilusión infantiloide esperar que vuelva lozana y alegre como si nada hubiera pasado. Los años se ven y se sienten, pero estos últimos, del 16 en adelante, son excepcionales porque fueron un curso acelerado de decepción, humillación, pérdida de dignidad, indignación, impotencia y miedo para todos menos los veinte que se beneficiaron con el cambio de rumbo. No me estoy quejando porque a mí no me fue tan mal, gordita. A mí me fue menos bien que en los 12 años anteriores, pero no me malaxaron con una trituradora como a casi todos los argentinos.
Tengo una familia, una casa y una profesión, privilegios que te mantienen la nariz fuera del agua. Pero mirando alrededor no puedo dejar de ver los manotazos de los ahogados y los tiburones nadando en círculos para clavarle el diente a lo que queda del naufragio.
No vuelvo al blog para quejarme sino porque lo recordaba con nostalgia. Para quejarme y putear tengo otros lugares. Muchas veces pensaba en lo lindo que fue comunicarme con esos lectores recurrentes con los que nos hicimos amigos, amigos de verdad hasta hoy con muchos de ellos. Hicimos festicholas, se formaron y se deformaron parejas, algunos se fueron a vivir a otros países pero quedamos conectados y seguimos intercambiando información, apoyo y amor como huérfanos egresados de un asilo de niños con problemas.
Me gustaba escribir en el blog tanto como aborrezco facebook, twitter, messenger, instagram y todas esas formas de contacto espasmódico. Me dan vértigo las tocaditas instantáneas de las redes, que son pura descomunicación forrada de simpatía. Detesto a los y las pelotudazos y pelotudazas que exhiben sus selfies todo el tiempo y más aún a los que escriben guauuu, qué diosa, qué linda, cuánto amor, te quiero, corazoncito verde, corazoncito rojo, cara con besito, como comentario bajo fotos que son una garcha patética.
Los lectores del blog, por lo menos los de Viejos son los trapos de hace una década, decían lo que pensaban de verdad, criticaban, discutían y se peleaban, todo eso que en las redes está muy mal visto. Acá puedo decir pelotudazo y pelotudaza. Allá hay que ser políticamente correctes, inclusives, civilizades, tolerantes y tolerantas y aunque eso es muy bueno para el futuro de la humanidad, es tan forzado que a mí se me acalambran los músculos maxilares de tanto sonreír
Esto del blog es más suave, más sincero, más profundo, me parece a mí. No voy a dejar de existir en las redes porque me sentiría como Unabomber aislada en medio del bosque, pero ahora la verdadera yo está otra vez aquí, en Viejos son los trapos. Ojalá que vuelvas.