Siete de la mañana. Luz doradita se filtra entre las cortinas de blackout que anoche a las 3 de la mañana cerré mal. Silencio, silencio total. Sólo se oye, como siempre el zumbido que viene a ser la respiración de la ciudad.
Me gusta cuando en casa y en el barrio todos duermen. Me levanto, preparo mate mientras miro Pueyrredón por la ventana de la cocina, abro la puerta y busco el diario, que los domingos es gordo como un almohadón de gato.

Mi hija A. duerme en el futón del cuarto de huéspedes. Mi hija V. duerme en su cuarto con su chico L. Dentro de tres horas van a llegar mi hijo J. con su mujer R., mi tío P. con su hija A. y mi amá.
A las 11 nos va a buscar una van que alquilé para ir a la casa de mi hermano, donde vamos a festejar el cumpleaños 90 de mi amá con un almuerzo pantagruélico. Cincuenta invitados, amigos, parientes, músicos, morfi rico, mucho chupi.
Ayer estuve cocinando todo el día. Hice una olla gigante de arroz con leche, un crumble de manzanas y peras (mal sucedido: quedó medio petiso) y una torta de chocolate con salsa de chocolate blanco.

Cargué la batería de la filmadora y la de la máquina de fotos. Pienso registrar cada momento de este día histórico. Se juntará toda la familia italiana, habrá nenes corriendo, diálogos interrumpidos, situaciones confusas y chistes viejos.
Me acuerdo todo el tiempo de una peli de Saura que se llamaba Mamá cumple 100 años. Todo se iba desbarrancando y terminaba como el orto.

Lo mejor va a ser la ida en la van, once personas y mi tío P., que es absolutamente sordo y se empeña en participar de todas las conversaciones con opiniones y chascarrillos.

Si vuelvo en condiciones de escribir, les contaré.