Qué te pasó, Doris Dörrie?

Cuando fui a comprar entradas para el festival de cine alemán ya era tarde: quedaban para las más chotas en horarios absurdos. Es que fui al Vílich Recolecta en el único ratito libre que tenía (viernes a las 9 de la mañana) y ahí descubrí que abren a las 11. A esa hora tenía citado al primer paciente y no podía esperar. Asi que fui otra vez el sábado y encontré que para La Ola ya no había y para Cherry Blossom Hanami había para las 12.50 de la noche. Las saqué igual porque había leído críticas muy buenas y sobre todo porque es de Doris Dörrie, que me gusta (ba) tanto.
La peli empieza bien, medio Bergman pero bien, con un poquito de ironía. Pero después de una hora se va al recarajo; las situaciones empiezan a transcurrir en tiempo real, el guión se va haciendo más pesado a cada minuto hasta adquirir el peso específico del mercurio y los diálogos empiezan a explicar todo como en el cine argentino de los 70. La idea es que los espectadores entiendan todo, pero todo, viste, que no te quede ninguna duda. Y claro, eso requiere por lo menos dos horas y media de película.
Durante la última hora y media se zambulle en esa estética japonesa de copo de azúcar rosado tan grasa y termina siendo insoportable. Si la editás de nuevo sacando lo que está al cuete, dura una hora diez con suerte. De paso te enterás de que ver el famous Monte Fuyi, que inspiró el nombre de un perfume insoportablemente meloso y de los espirales matamosquitos, es una experiencia frustrante: está siempre bajo un manto de neblina como las islas Malvinas y cuando por fin lo ves es una pirámide trunca que se refleja en un lago medio sucio. Para llegar a la orilla del lago hay que correr (los actores siempre corren) por una especie de baldío del conurbano lleno de yuyos.
No podía dejar de compararla con las pelis de Lucrecia Martel, en las que nada está explicado y todo se arma en la cabeza del que mira. Para no quedarme dormida mientras veía al pelma del actor alemán bailando butoh en medio de los cerezos en flor, pensaba y pensaba en eso. Y me acordaba de lo que dice L., mi genial profesora de dibujo. Dice que no es necesario completar las figuras ni las líneas porque es mejor que el que mira las complete con la información que hay en su cabeza. Si le das todo resuelto y explicado, todas las líneas continuas y cerradas, no queda nada por imaginar, nada por interpretar.
Me pregunto qué entenderán los europeos cuando ven La Mujer sin Cabeza o La Ciénaga. Seguramente lo mismo que dijo mi mamá: -Qué película rara! No pasa nada, pero nada de nada!