Volver es peor que ir.

El Buquebus de vuelta es una experiencia aun más aborrecible que el de ida.
Esta vez está lleno, y de porteños.
Después de dos semanas de oír hablar en un tono quedo, las voces argentinas te perforan el celebro como un barreno. Hasta para decir la frase más amable, el volumen occidental es varios cientos de decibeles más alto que el oriental. La suma de todas esas voces pidiendo cocacola, hablando por celular, llamando a los nenes, pidiendo información, da un ruido infernal.
Primer shock, en la sala de espera. Vestida con una campera estampada de camouflaje, curtida por el sol y botoxeada a full en todos sus órganos visibles, una mujer habla por celular en voz muy alta en medio de la multitud:

-Miserable, dame con el nene! Hace dos días que llamo y no atendés el celular! Te voy a meter una demanda mañana mismo por secuestro! El nene es mío! Vos no me das un mango, asi que el nene es mío!

Pequeño silencio.

-Hola, hijito, soy mami, estoy yendo a Buenos Aires. A las ocho tu padre te lleva a casa y no lo ves más, no lo ves nunca más, te aseguro. No lo escuches, no le hagas caso, todo lo que te dice es mentira, tu papá es un enfermo, un enfermo mental, no te mantiene, no te quiere, pero ahora llega mami y no lo ves nunca más, quedate tranquilo.

Corta y se pone a hablar animadamente, toda sonrisas, con una vieja que tiene sombrero de explorador. Primero le explica que el ex marido es un cretino pero enseguida le informa lo que acaba de descubrir en el free shop: la nueva línea de cremas de Clinique no es tan buena como antes y sin embargo es más cara y viene en envases más chicos. Ahora está mejor Lancome, por lo menos en la relación calidad/precio.

Segunda escena, ya a bordo del paquebote:

Voz de la azafata por el parlante: -Se solicita la presencia de un médico. Si hay un médico a bordo, que se presente en Comisaría, por favor.

Casi no dudo, pero confieso que un poquito sí. He atendido muchos enfermos en aviones y salvo un caso de resurrección inmediata y completa, tan milagrosa que a la salida la tripulación se formó para saludarme, el capitán me entregó una enorme caja de bombones Godiva y a la vuelta me despacharon en primera, todas las oportunidades fueron poco lucidas. Una vez tuve que atender en el baño a una señora totalmente vomitada, otra vez a un loco fuera de control, casos bastante mediocres que un estudiante de medicina de primer año podría haber atendido con la misma eficacia.

Igual fui a la Comisaría y una azafata me condujo hasta una mesita donde un señor horrible que ya había me había llamado la atención en la sala de espera por su enorme panza cervecera, su peluquín rojizo y su bijouterie de oro, estaba sentado frente a varios sándwiches de miga a medio masticar y cuatro latas vacías de cerveza Quilmes. Estaba pálido y sudado, los ojos se le iban para atrás y medio se babeaba. Me senté frente a él:

- Señor, cómo se siente? –le pregunté y le toqué el brazo.

-Me bajó la presión, nada más, ya me voy a recuperar, no necesito un médico.

-Está bien, pero déjeme que le tome el pulso y que lo acompañe un poco por si necesita algo.

-No quiero médicos, ya me voy a recuperar, no quiero que me toque nadie, no quiero que me revisen!

La azafata me pidió disculpas y me volví a mi asiento. No suelo desearle el mal a nadie pero me pasé el viaje pensando “gordo de mierda, ojalá te recagues y te vomites encima”

No digo que entre los uruguayos no haya hijos de puta; lo que no se puede negar es que los hijos de puta porteños se hacen notar mucho más.