Che, pero entonces Georges Bataille era un degenerado!

De fiósofos, de teóricos y de franceses no sé nada. Debo tener un prejuicio porque hasta ahora logré eludir casi todo lo que escriben esas tres etnias. Me gusta agrupar a Foucault, Deleuze, Derrida (sobre todo a esos tres, que siempre vienen juntos como los tres chiflados), Lipovetsky, Althusser, Badiou y por qué no a Tomás Abraham y Feinmann, hacerlos un bollo y descartarlos en masa del área de mis intereses, un poco por el sopor que me producen y en gran parte por el orgullo de mantener incólume mi ignorancia.
El viernes fui a Norte, mi librería favorita, y Sandro me preguntó si había leído Bataille.
-¿No es aburridísimo? ¿No es un teórico solemne? -le pregunté.
Me dijo que no, que para nada, que mejor lo leyera. Y me dió La Historia del Ojo. Ví que estaba editado en la colección La Sonrisa Vertical, me pareció raro, me intrigó y lo llevé.
Cuando lo empecé a leer me quedé patitiesa: es el texto de un jeropa irremediable, un mero enhebrado de situaciones puerquitas sin argumento, material para un rato de onanismo siestero o para un comic de Manara, como aquellas cosas de Sade pero menos profundo. ¿Y ése era el famous Bataille? ¿No es que era un filósofo? Sí, se ve que es el mismo porque la edición tiene un prólogo interminable de Vargas Llosa lleno de volteretas intelectuales que se muerden la cola en el intento de transformarlo en algo serio.
El mismo día leí dos cosas casualmente también cachondas pero escritas por Pedro Mairal y por Quim Monzó. Los dos tienen en común que se cagan en la corrección política y que no pretenden ser el momento más trascendente de la literatura universal. ¡Qué simpáticos son esos dos chavalines! El de Mairal es un cuento delicioso que se publicó en la Ñ el sábado. Se llama El Culo de la Arquitecta y es muy pero muy incorrecto (sobre todo estando tan cerca el Día Internacional de la Mujer. Tarde o temprano repararán en él). El otro es La Magnitud de la Tragedia, una novela en la que el protagonista tiene una erección que le dura desde la página 30 hasta la 223 y a pesar de eso describe la soledad de un hombre de una manera densa y triste.
¡Cómo me gusta vivir en un país donde se puede ser políticamente incorrecto! ¡Cómo me gustan las culturas guarras donde es aceptable ser un poco chanchito sin la justificación de ser Bataille!