Bu Bu Bu Burros

Algo me está pasando con Burroughs. Empezó con Cartas de la Ayahuasca, el libro que perdí una noche cuando recién lo había empezado. A México me llevé Queer sin saber que en gran parte transcurría en México. Era muy lindo leer las observaciones cínicas y podridas de B. sobre lugares y personas que eran los mismos 40 años después. En algunos momentos era como estar haciendo el viaje con él. No sé por qué, a la vuelta me puse a leer Conversaciones con un Genio Moderno (son diálogos de B. con Ginsberg y otras personas, algunas muy aburridas, como Susan Sontag). En cuanto lo terminé empecé a leer Loca Sabiduría, de Campbell, donde también aparece B. todo el tiempo. Ayer al fin leí las Cartas de la Ayahuasca, la versión preciosa que La Cronista Sentimental cazó aquella noche de lluvia en Manhattan para traérmela. La experiencia de B. con la ayahuasca es muy frustrante: no le pasa nada, aparte de vomitar como un perro. Para mí, en cambio, fue la experiencia más fuerte y más impresionante que tuve con drogas. La planta me habló, me habló mucho, me habló dentro de la cabeza, me enseñó cosas reales, cosas que son para siempre, y al final me dictó una receta. Como una autómata, compré todo lo necesario y la hice. Era un pescado con papas y cebollas pero la preparación era atípica. Nunca se me hubiera ocurrido cocinarlo así. Cuando la puse en la mesa, O., que es del Amazonas peruano, miró la fuente y dijo "Pues mire! Así mismo lo preparamos en la selva!" La planta me enseñó cosas mucho más trascendentes pero la receta de la selva fue como una señal, como un password para decirme que había estado realmente allí, en la selva, que es a donde ella te lleva.