Che, gorda, cuchá!

Una de las cosas buenas de la Argentina es que todavía está permitido ser políticamente incorrecto. Mi homenaje a esa tara nacional tan simpática es el label INCORRECCIONES POLITICAS que alimento con bastante frecuencia.
Así como desde la ley 1799 los fumadores se transformaron de la noche a la mañana en unos sucios antisociales, en cualquier momento estará prohibido decirles gordos a los gordos y pelados a los pelados, como sucede en los países civilizados de los que nos vamos copiando el Halloween y otras costumbres. Mirá sino: hace unos años, en Nueva York, estaba con un amigo escuchando una conferencia y yo le pregunté por un tipo interesante al que quería conocer. Mi amigo señaló con la cabeza hacia un costado del público y me dijo: "es el de camisa a rayitas". De camisa a rayitas ví tres hombres: uno negro y dos blancos. Le pregunté: "Cuál es? El negro o uno de los blancos?". Mi amigo me dijo en un susurro: "el negro, pero no lo digas, que queda muy mal". Qué locura, los gringos, hacerse los que no perciben la diferencia entre un negro y un blanco, pero sí entre una camisa lisa y una a rayitas! Después mi amigo me explicó que entre la gente progresista queda mal diferenciar a un negro de un blanco o de un chino, o llamarle gordo a un gordo y hasta está mal visto diferenciar a un hombre de una mujer. Por eso omiten el género y les llaman "personas" tanto a los hombres como a las mujeres.
Mamita, qué enfermos que son!
Yo no podría vivir en un país tan civilizado. No me gusta hacerme la que no veo cuando estoy con un rengo o una persona a la que le falta una oreja. Les pregunto (porque me interesa sinceramente) "señor, cómo fue que perdió la oreja?" o "señor, por qué está rengo?" y nadie se ofende, para nada.
Tengo un amigo al que le falta un brazo (no es Scioli). Nunca nadie le pregunta qué le pasó. Todos se hacen los que no ven que es manco, y eso lo hace sentir más manco todavía. En cambio, le encanta que yo le apriete el muñón porque eso le produce como unas descargas eléctricas muy agradables en la mano fantasma, la que ya no tiene.
Cuando uno es diferente no le gusta que todos actúen como si fuera igual a los demás, porque eso es ostensiblemente un engaño. Es como si todos se pusieran de acuerdo para hacerse los boludos y así dejaran afuera al que circunstancial o definitivamente no es como la mayoría.
En Ghana, donde todos son negros, después de unos días los blancos nos sentimos defectuosos y raros, sobre todo si somos rubios. Ahí uno toma conciencia de que la escasez de pigmento es una mutación errónea que prevaleció por azar en el planeta. Si vas caminando por una zona no turística la gente te mira, se aparta un poco y las adolescentes se codean y se ríen cuando se cruzan con vos. Un día le pregunté a un hombre por una calle y mientras me contestaba sonreía con una gracia increíble, reprimiendo la risa, y con la punta de los dedos me sacaba de la cara el pelo que se me movía por el viento. Cuando se lo conté a una amiga ghanesa, me dijo que seguramente ese hombre no había estado nunca ante una persona blanca y que le parecía muy gracioso que mi pelo se moviera, porque el pelo de los negros no se mueve como el pelo lacio de los blancos. Debo haberle parecido una venusina. Todavía debe estar contando que tocó un material horrible que una señora descolorida tenía en vez de pelo y que se le movía con la brisa.
No sé si dije lo que quería decir: que todos somos raros para alguien y que mirar para otro lado cuando alguien no es como uno es privarlo de la oportunidad de hablar de lo que le pasa o de como es y termina aislándolo más en su rareza.