Alcoholemia

Restaurante, 1 de la mañana.

Al señor circunspecto que come en la mesa de al lado se le empiezan a cerrar los ojos. Se acoda en la mesa, apoya la barbilla en una mano y escora suavemente a estribor. Sobre la mesa hay un flan intacto y una botella de totín vacía.
Los pocos clientes que quedan ya no pueden comer. Están tensos: temen que el codo se desplace y el hombre caiga de cara sobre la mesa.
Con ese increíble control inconsciente del espacio que tienen los dipsómanos, se inclina gradualmente hasta el punto justo en que su centro de gravedad queda fuera de eje y en ese preciso momento se endereza, se acomoda en la vertical y vuelve a comenzar el mismo deslizamiento, una y otra vez.
Cuando me voy, me acerco y lo miro. Tiene la boca entreabierta y mucha saliva asomando entre los labios. Calculo que no le falta mucho para el coma etílico. Les pregunto a los mozos, que lo miran con simpatía:

-¿No habrá que despertarlo? ¿No habrá que llevarlo a la casa?

-Pero no, quédese tranquila, siempre le pasa lo mismo... es el doctor X.
-¿Es médico?, pregunto espantada de sólo pensarlo.
-No, es el juez X. ¿No lo reconoce?

Por una especie de secreto médico ampliado no repetiré su apellido, pero me quedo muy impresionada pensando en los miles que en ese momento están presos esperando que el juez X se pronuncie en su causa.

También me sorprende la reacción de los mozos. Por un lado lo escrachan ante mí con un morbo evidente y por otro parecen muy contentos de tenerlo dando ese espectáculo en el restaurante. Se ve que les cae bien, que lo cuidan como a una mascota, como a un cachorrito que hubieran encontrado en la calle.

¿Qué harán a la hora de cerrar el restaurante? ¿Lo despertarán? ¿Lo meterán en un taxi? ¿Se irá caminando hasta su casa? ¿Llegará? ¿Nadie lo espera? Pobre hombre, pienso, qué ganas debe tener de que lo dejen dormir ahí mismo, entre dos sillas, como un nene.

Ya había subido este texto hace dos años, pero sin ilustración. Me salió tan bonita que repito el post para que la vean.