Todos los idiomas europeos se copiaron las palabras más tiernas y más bonitas del catalán

De la lista de cosas maravillosas que hice en el tiempo que me dejó libre no escribir en el block me salteo los puntos 8, 9 y 10 porque son aburridos de explicar.
Lo del catalán, en cambio, merece un post.
La primera vez que oí hablar en catalán fue en 1978, en un ómnibus que subía dando vueltas como el Subiriola alrededor de uno de los Pirineos. No me acuerdo por qué yo quería ir a Andorra. Creo que a comprarme un corpiño, porque me habían dicho que ahí eran buenísimos. Y efectivamente me compré uno turquesa suave, alucinante, que me duró 15 años.
Había estado en Madrid, en la casa de mis amigos T. y S., recién exiliados, escapados de un grupo de tareas que arrasó su casa y les dejó tiempo para escapar. Fui llevando dos valijas con libros que acá estaban prohibidos, alegremente, pensando que si me agarraban en Ezeiza a lo sumo me iban a amonestar con el dedo en alto y me iban a requisar los libros.
Después fui a Barcelona. En esa época las maravillosas obras de Gaudí estaban abandonadas, todavía no turistizadas, pero me gustaron muchísimo, tal vez más que ahora que las lustran y las iluminan como a tortas de casamiento.
Hasta ese momento nunca había oído hablar en catalán. En ese ómnibus nocturno, medio dormida, empezaron despertarme unas palabras que a veces parecían castellanas y a veces francesas, que asomaban a la superficie y enseguida se sumergían en un magma incomprensible pero al mismo tiempo familiar. Me adormecí oyendo esas voces con la misma sensación de cuando uno es chico y se queda dormido oyendo hablar a los grandes: entiende algo, después no entiende, entiende, no entiende, y es dulce y protector zambullirse en el sueño sabiendo que ellos saben de qué están hablando y que no hay ninguna razón para preocuparse.
Después me explicaron que en esos primeros tiempos después de Franco todavía no estaba bien visto o no se permitía hablar en catalán. Por eso lo hablaban en el ambiente limitado del ómnibus que trepaba hacia Andorra.
Muchos años después, en Barcelona, me sorprendían palabras maravillosas que leía en la calle y en los negocios. Algunas eran palabras escritas por un poeta loco. Otras parecían dichas por un niño que todavía no sabe leer. Hubiera querido entender todo lo que decían, pero entendía muy poco.
Después me hablaron de Quim Monzó y después de Sergi Pamiès; leí todo lo que encontré de ellos en castellano y me fascinaron los dos. Fui a una charla que dieron en la que entendí aproximadamente un 5%, pero otra vez me hubiera acostado en las sillas a dormir acunada por esas palabras tan preciosas. Son palabras antiguas, de la gente de antes, de los porteros de Buenos Aires, de los gritos en los conventillos, de las ferias de cuando era chica, de profesoras de manualidades, de niñeras.
Averigüé que en el Casal de Catalunya dan clases, pero como ya había empezado el curso regular arreglamos con una de las profesoras, una especie de gitana eléctrica increíblemente graciosa, que nos diera un curso acelerado particular.
Soy tan buena alumna, tan aplicada, hago tan bien los deberes, que ayer me dijo que era "rapelén" (repelente) y "ratasavia" (sabelotodo), como el mejor de los halagos.
Les digo otras palabras que no van a poder creer:
nen (niño)
berenar (merendar)
esmorzar (tomar el desayuno)
sopar (cenar)
migdiada (siesta)
pentinar-se (peinarse)
paparina (cucurucho de papel)
una miqueta (un poquito)
gruixut (grueso)
catifa (alfombra)
neboda (sobrina)
taronja (naranja)
petite (pequeña), que se pronuncia "patita"
y la palabra que amo, que amo desde hace años: tardor (otoño).

Además, todo se pronuncia con la A, como Radrágaz, y terminando a la sans façon como en francés, asi que imaginate: taronya, naboda, pantinarse, sopá, barená, asmorzá.
Me quiero morir de ternura. Es el origen de todas las palabras ingenuas y bellas del mundo.
Y una que los va a dejar paticonfusos: capicúa. ¿Saben de dónde viene? Del catalán. Y ¿saben qué quiere decir? Cap (cabeza) i (y) cúa (cola)!